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voriges Gedicht nächstes Gedicht Aus »Weckruf und Mohn«. Gedichte 1988   Vers 2573 bis 2586 PHOENIX Wo Juni schwand und der August schon alt, Frühnebel tropft auf den bemoosten Grat, Gehst du zur Rüste und verfolgst den Pfad Der weißen Spinnerin im Zeichen-Wald. Kein Heer beficht, was ihrem stillen Staat Die Fäden löst und sie zu Knoten ballt, Sie heischt das Opfer deiner Lichtgestalt Und weiht die Asche, die dein Herz erbat. Sie: wandellos, du spürst, wie Schicht für Schicht Der Brand ein Buch durchblättert und verzehrt, Und Masken fliehn vor frühestem Gesicht, Da sie vorbeiging, und du lagst entehrt Im Wissen, wie verfilzt ist, was dir schlicht Und rein erschien, wenn es den Tod entbehrt.